Die Fuge

Gott schuf das Holz, mal hart, mal weich.
Doch eins, sprach er, ist immer gleich.
Es wird nie rasten und nie ruh’n,
wird arbeiten, wird immer was tun.
Und so gab er dem Holz die Zellen.
Jetzt konnt es schwinden und quellen.
Doch als es schwand, wurd’s plötzlich klar,
da war ein Stück, wo nichts mehr